Monday, November 28, 2005

Vote por el mejor Ecuatoriano

Yo tambien me quede muy resentida con el resultado de esta vil charada. Era de esperarse que iban a quedar nominados hijos de puta cojudos que valen verga ¡Otlino Tenorio!

A los que como yo, se quedaron cabreados por que los candidatos no eran sus favoritos, aqui les muestro otra lista con algunos candidatos dignos de merecer tan anhelado reconocimiento.

PD: No me nomino a mi, por que el chiste es que sea de nacionalidad Ecuatoriana.

-¡Nominaron a ANTONIO JOSE DE SUCRE!

-¿Que diablos? ¡A la verga entonces!







¿Cual es el mejor ecuatoriano?
Angelo Barahona
El Bolillo Gomez
Paloma
Francisco Pinargotty
Rateita
Los jugadores del Barcelona
Jose Cabrera
Lucio Gutierrez
Juancho
Todos valen v..


  

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Sunday, November 27, 2005

La extrema Izquierda no existe en Ecuador...

Seguro que todos han visto, en mayor o menor medida, paredes garabateadas con consignas anti-imperialistas y marxistas-leninistas que invitan al pueblo a unirse a la eterna "revolución" del proletariado. Cuando uno piensa en izquierda de real izquierda, inmediatamente vienen a la mente las siglas MPD, FEUE, JRE, GCP y demás agrupaciones bajo el sello rojo maoísta y anti U.S.A. (Y bajo la bendición de Ernesto Guevara)

Bueno, el caso es que esta sarta de intelectualoides pelaverga, generalmente un poco de vagos de las facultades de filosofía y medicina de la Estatal, Central y otras universidades, junto a giles mal llamados dirigentes estudiantiles y laborales, se hacen llamar grupos de "extrema izquierda".
Para esos hijos de puta, el apelativo "extrema izquierda" lo merecen
tanto como Abdala de "salvador del Ecuador". Porque ellos por el día se
la pasan gritando guevadas, tratando de compañero a todo el que se le
cruze por delante (y compañero, junto a aleluya y vallenato, son
palabras que he aprendido a aborrecer, por la prostitución verbal a la
que se les somete), tirando piedras y bloqueando vías, chillando que
todo eso lo hacen por el bienestar del pueblo; cuandoa la noche salen
directo a arrodillarse y mamar la verga de cualquier patrón derechista
(empresario o adinerado) para que a cambio de la mamada reciban los
baldecitos de pintura para ensuciar las paredes o las resmas de papel
para lanzar sus panfletos cojudos. Y eso, chuchas de su madre, eso no es ser izquierdista o comunista. Es
ser un LAGARTO, un ARRASTRADO, un MARICÓN que se ofrece al mejor
postor. La gente, para variar, ignora muchos de estos hechos, y proclama como
héroes o paladines del pueblo a un poco de mamavergas vendidos vestidos
de rojo, comenzando con la cúpula del MPD, cuyo gran papel en el país
de los bobos es ser QUIEBRA EMPRESAS. Una cosa es ser un sindicato
serio, conocedor, que sepa cuándo se los trata bien y cuándo les están
tratando de pisar el pescuezo el patrón. Ahí que hagan una huelga,
perfecto, aplaudible. Pero que por cada vez que se les pique la roseta
del culo, armen el gran paro, sea por que quieren más teta o inclusive
por apoyar causas internacionales que nada tienen que ver por nosotros
(he visto movilizaciones apoyando los derechos de las FARC...), eso es
algo que se debe reprimir directo y con mano de hierro. ¿Que si soy de derecha? Sí, chucha, no hay más que aceptar que el que
tiene plata tiene poder. Y mil veces prefiero que le encajen una bala a
un delincuente que "rescatar sus derechos humanos", como pregonan no
sólo los sotanudos, sino también estos esputos de Mao. Si los trabajadores comunes supieran tan sólo lo que es el código de
Trabajo, las leyes de los sindicatos y todas esas notas, lo primero que
harían es arrastrar a sus dirigentes sindicales, porque las razones
primarias por la que ellos originan huelgas y otras guevadas es
simplemente para ELLOS tener más plata y beneficios. Y los que se
parten el culo camellando, que sigan valiendo verga. Son los burritos,
los borreguitos que se lanzan a las calles a "reclamar derechos" cuando
los supuestos representantes, andan de chupa con los patronos tan
cagados de risa. Por ejemplo, tenemos a la UNE. Tanto que sus eternos dirigentes (todos
los han de conocer) rebuznan por aumentos en los presupuestos, cuando
ellos tienen una vida de hollywood, producto de tanto pellizco a los
grandes patrones, y claro, el profesorado, ignorante a las orgías de
sus cabecillas, siguen aguantando atrasos en sueldos y alzas mínimas. A
la UNE jamás le ha importado la mejoría de la educación. Vean solamente
cómo son los profesores fiscales, copiando en exámenes, faltas de
ortografía, mal presentados, y así se pretende educar a la niñez.
Y ya que vamos por el campo educacional, tenemos a la FEUE. Que no me vengan con teorías y verga y media, una sarta de matones y delincuentes fue lo que ha pululado en la gran cúpula universitaria, desde los tiempos de Cartucho García, Macario Briones y demás fauna, donde si te caía mal un profesor, lo mandabas a matar con los compañeros y pasabas con 10 o cuando alguien hacía cosas honestas y rectas le sacabas la chucha engajado por sapo. Y siguen las salvajadas, como la de sacarle la puta a León Roldós en Quito, por una sarta de maricones encapuchados los cuales fueron plenamente identificados como la cabecilla de la FEUE de la central. Pero nadie movió un dedo, porque el temor que provoca esta mafia de vergantes es gigantesca. La forma más fácil de comprar conciencias y culos en las universidades es armar chupizas y culiandangas con las compañeritas, para que sepan que los rojos son super buen dato, cosa que cuando se destapan las guevadas y estallan los pedos, todos agachan la cabeza por compromiso. Y así sigue el círculo vicioso. Este es otro tema que dará mucho para hablar y la quiero hacer corta por el momento.
El caso, en conclusión, es que en este país la extrema izquierda NO EXISTE. Una tracalada de mamavergas tres caras que rebuznan consignas antiyanqui por el día y luego entregan el culo a capitalistas en la noche por apoyo no se le puede llamar ideologos o luchadores de izquierda. Para mí, son peores que las putas.
VALLENATO HIJO DE REMIL PUTAS.

Friday, November 25, 2005

Ya volvi: Notario ni la verga

Primero que nada, quiero darle las gracias a todos los hijos de puta que me dijeron que no regrese mas. Han sido mi mayor motivacion para volver.

He estado fuera del pais por cuestiones que a ustedes no les importan un orto apestoso, asi que no es del caso que empecemos a tratarlas aqui. Lo importante es que ya volvi, aqui me tienen, y volvere a escribir acerca de los temas que me de la puta gana con el estilo que me caracteriza, en otras palabras, este es mi hobby, y si te parece que estoy escribiendo pendejadas por culo, tienes todo el derecho de escoger la opcion b que es irte derechito a la casa de la verga donde vive tu asquerosa zorra putisima madre.

Hace un par de semanas, en la provincia del Oro, estallo una bomba de tiempo. Aunque ya se que esto no es un cable de ultimo momento, recien tengo tiempo para escribir sobre ello, asi que no me jodan la vida. Miles de personas, supuestos deudores del notario de Machala, Jose Cabrera, pugnaban fuera de las oficinas de la notaria buscando que les devuelvan sus depositos.

Llegaron los militares hijos de puta,para supuestamente poner orden y sacar ordenamente el dinero, pero lo que la gente no sabia, es que estos hijos de su asquerosisima perra tambien eran clientes del notario, asi que se embolsaron todo el billete que mas pudieron, lo hicieron rollitos y se lo metieron hasta por el culo, y trataron de salir como monos por las ramas de un arbol que daba una ventana trasera. Y todo fue filmado, la gente agarro a unos cuantos y les saco el billete pero lo unico cierto es que lo que encontraron es verga en comparacion a todo lo que supuestamente debe estar depositado.

Veamos unos hechos:

¿QUE CHUCHA RECLAMAN, HIJOS DE PUTA?

Ustedes daban cantidades de dinero superiores a 10 mil dolares a el 10% de interes anual, demasiado superior a cualquier institucion bancaria, asi que no vengan a decir que son unos mendigos muertos de hambre que no tienen ni para un tarro de leche, por que entre los depositantes son gente de billete, politicos, bananeros, comerciantes, es decir, gente con posibilidades economicas.

¿¿¿Cobraban el 10% de interes y no les importaba ni un culo con hemorroides de donde chucha sacaba el notario el dinero para pagarles tan altos intereses???? ¡¡ES una notaria, no las vegas, chucha!! A ustedes les valia verga que el notario usara ese dinero en hacer experimentos quimicos y cruzar a un caballo tuerto con angelo barahona y ponerle las tetas de sharon, el culo de mariam y las vergas diminutas de los ta´dominao, o inyectarle heroina con desechos radioactivos en la cabeza de un bebe, siempre y cuando ustedes reciban su pago puntual. Quizas mucho de estos hijos de puta que estan llorando por su dinero, ya deben haber recuperado poco mas de su capital, pero quieren mas, por que se sienten estafados de una transaccion ilegal... vayanse a la verga, dejenme explicarles algo basico en la constitucion politica:

LOS USUREROS SON USTEDES!!!!

Asi que a todo bobo alegre hijo de puta que vaya a poner una denuncia contra el notario, se esta poniendo una autodenuncia, por que tu eres el que estabas sacando billete de un dinero de dudosa procedencia con intereses ultra altos.

El notario era pajero. Segun se supo, murio en un hotel haciendose la paja al lado de su "alquilada" amante de avanzada edad de 18 años. Quizas estaba queriendo romper algun record impuesto por algun estudiante del Vicente Rocafuerte, y por ser un notario chepo prime, queria llegar a las 5 pajas consecutivas con la poca cantidad de 20 frascos de viagra.

EL VIAGRA NO ES PARA CARDIACOS, VIEJO PAJERO!!

Y toda la bola de ignorantes fueron a desenterrar el cadaver para ver si era cierto que lo habian enterrado agarrandose el huevo. Necrofilos chuchas de su madre, no se conforman con ser usureros y estafar al viejo, sino que tambien querian violarlo.

Por mi todos ustedes, quedense pateados. La proxima vez inviertan su dinero en algo mas seguro, como hacerle un cambio extremo a Elsa y dejarla para que concurse internacionalmente.

Wednesday, November 23, 2005

Borbón, Esmeraldas. Segunda semana de Octubre del presente.

Salgo de la mansión de madera arrancada de manera ilegal al bosque protector de la provincia. Un día claro, fresco y espléndido, que pronto se convertiría en un horno. Uno de mis colegas de más antiguedad me pide que le cubra un rato emergencia. Vamos, pues. Para una cesárea de emergencia.
Al poco rato veo un moderado alboroto, puesto que la operación no salió como esperaba. En un principio, todo salió aparentemente bien. Se abre suprapúbicamente, se divulciona rectus abdominis, se abre peritoneo delicadamente, inciden peri, mio y endometrio hasta llegar al amnios y se extrae al bebé. Se corta cordón, se lo entrega a la enfermera para prepararlo y vestirlo, asunto aparte. Se remueve de manera rápida la placenta y se estimula al utero para que ocurra el llamado fenómeno de Badelaique (tal vez escribí mal, soy malo para los epónimos) es decir, que el útero se contraiga para evitar sangrados futuros. Luego se sutura por planos (miometrio y serosa) y se comprueba alguna fuga. Se pone entonces todo en orden y se sutura por planos.

Pero esta vez algo falló. De parte de ella. Ocurrió algo llamado "atonía uterina". En lugar de contraerse, se pone flojo como un flan. Por lo tanto, sangre a canilla abierta. La cagada era que en ese pequeño pueblo faltaba banco de sangre, así que a sustituir con hemacel, lactato o lo que hubiera. De una presión de 30/10 sube a 110/70. Uf.
No había modo de sonsacar el riesgo, pues intervenirla de vuelta hubiera sido muy riesgoso. Un bajón súbito de presion sería fatal. Y de perder mas sangre ni hablar. Así que a transferirla. Me toca acompañarla. Voy con Oxígeno, dos lactatos en ella, uno con adrenalina para ser manejado en caso de hipotensión, un ambú...y nada más (ah y un esfingomanómetro). Nos fuimos.

Esa carretera de repente deja manifestar en la pobre señora todos y cada uno de sus malditos baches. Hasta da la impresión que la carretera se irregulariza adrede para herir a mi paciente. En cuanto a ella, acompañada de su esposo y su cuñada, no para de tratar de arrancarse los sueros, quitarme las manos sobre sus pulso s para verificarlos o de rogarme anestesia y agua. Su aliento me dice que su deshidratación es grave. Hago parar y compro una botella. Ella me exige que le dé toda la botella y le replico pacientemente que de hacerlo corro dos riesgos: Primero, de hacerla vomitar y que incluso realice una neumonia por aspiración. Segundo, que por agresión contra el intestino recientemente manipulado se provoque una parálisis intestinal, y otro bulto al saco. Así que vamos por tapitas. De a poquito y reteniendo el agua en la boca, señora, le digo.
La ambulancia no colabora. Su falta de muelleo sacude la tapa llena de agua derramándola en mi pantalón. Pero ella bebe. Con avidez. Con desesperación. Y me sigue pidiendo. Yo le doy rogando que no vomite. La señora no deja de moverse. Se quiere hacer para un lado, para el otro, cruza los brazos sobre la cabeza, impidiendo el paso del suero que mantiene su presión estable y su vida. Los ductos se acodan. Trato de no desesperarme ante los zamarreos de ella cuando le vuelvo a colocar las manos en su lugar. El marido le reclama. La cuñada le suplica que colabore. Cada 20 minutos le trato de tomar la presión. Trato, pues los débiles sonidos de su presión son tragados casi totalmente por el tronar del viejo motor y los movimientos de la ambulancia que quitan la campana del lugar para escuchar y, claro, los continuos movimientos de la señora que no quiere que la moleste. Por un lado me molesta su actitud, pero por otro lado me parece bien que lo haga, pues está peleando su vida contra el Grim Reaper que la está jalando.

El maldito viaje no termina, la carretera se hace eterna. Es como si un genio maléfico hubiera estirado el camino. Y eso que vamos a casi cien. Vuelvo a verificar signos vitales, vuelvo a acomodar sueros y oxígeno y la señora se los vuelve a desacomodar, entre quejidos, lamentos, exigencias y letanías. Ruego para que lo que tal vez ocurra no pase. Para que lleguemos al hospital principal y le coloquemos su sangre y se la intervenga al toque. Faltan 20 minutos antes de llegar a la capital... ...y la señora exclama con todo su aliento, ante mí, su marido, su cuñada y ante el chofer de la ambulancia. Pero sobre todo ante ella misma, aceptando lo inevitable...
"¡¡DOCTOR, SE ACABÓ, YA ME DESPIDO!!"
El marido palidece, de lo negro que es. La cuñada se lleva las manos a la boca y trata de calmar a la mujer. Pero el rostro de ella está siendo invadido por un último espasmo, sus ojos se abren como platos, viendo quizá ya el túnel luminoso o tal vez al espectro oscuro que vino a ordenar un desalojo de manera inmediata. Yo hago lo que cualquiera hace, tomar signos vitales y confirmar lo que ocurría. Un paro cardíaco. Inmediatamente empiezo con mis maniobras. RCP: 1001, 1002, 1003, 1004, 1005 y dos bocanadas rápidas con el ambú, mientras grito al chofer que acelere lo más posible. Pido al marido que me ayude con el ambú, mientras la cuñada empieza a llorar y a chillar. Mucha mala vibra dentro. Intento calmar a la señora mientras continúo con mi ritmo, haciendo latir el corazón quieto y metiendo a la fuerza oxígeno a los pulmones. Me salen letanías de la boca "¡resista señora!" "¡no se deje, señora!" "¡vamos, no se rinda señora!" continuamente. No me oye. Aplico mi semiología de manera discreta para ver si queda chance, y su marido, haciendo gala de una intuición que prescindía de ciencia, títulos, estudios o electrocardiógrafos, adelanta mi diagnóstico final...
"¡Dios mío, ya me quedé solo...!"
Al diablo. Yo no dejo de bombear. Mis músculos empiezan a arderme pero yo sigo. Sé que la causa está perdida, pero sigo. Esto no beneficia ni perjudica mi carrera, pero sigo. No me había dado cuenta que ya estábamos en el hospital. Exijo a gritos la camilla y la llevamos dentro. Para sólo confirmar su fallecimiento. Bien, hora de dar las malas noticias. Sollozos, gritos y demás. Me sorprendo de la edad de la señora, 25 años y cinco hijos a cuestas, junto con el neonato. Yo creía que estaba de 40...

Partimos de regreso, igual que como empezamos, con la diferencia que ahora uno de nosotros es un cadáver. Y el silencio. Como un epitafio. Ni siquiera el mar al lado del carretero, ni la tarde sepia y anaranjada se atreven a opinar. Sigo al lado de la difunta, comprobando de cuando en cuando su temperatura. Disminuye conforme la luz del día cae. Está ya tan fría como el aire que respiro. Ya de regreso, veo cientos de curiosos que desean ver la difunta. Me quedo en el hospital mientras la llevan a casa de su madre a velarla...

El día era espléndido. La el atardecer fue de colores únicos. La noche está fresca. El aire me pasa y se introduce en mí. Yo sigo vivo. Ella ha muerto. Pero yo también moriré algún día. Todos.
La vida es hermosa. Mañana será otro espléndido día.
Para pelear por la vida y aceptar ciertas derrotas.